La macchina, il fango, la cassa. Chicago, il redlining, il Warehouse. Detroit, la deindustrializzazione, i Belleville Three, la techno. La musica attraversa l’Atlantico. Thatcher, Spiral Tribe, Castlemorton, il Criminal Justice Act. Berlino, il Tresor. I teknival francesi. La prima parte di un viaggio nel buio che eravamo che ci seguirà tutta l’estate.

Il buio che cercavamo non esiste più. Quello delle stanze spente è ancora lì, a portata di mano. Ci collassiamo dentro con misura, adesso.
L’altro era una storia.
Una condizione collettiva, un accordo tacito tra corpi che accettano di non distinguersi poi troppo bene. Il buio dei capannoni, delle fabbriche dismesse, della vita che vuole andare altrove e dei parcheggi ai margini delle statali alle tre di notte.
Ci entravi dentro e il suono ti investiva, pressava l’aria nel torace. Dopo un po’ smettevi di capire se stessi ascoltando o stessi, semplicemente, cadendo giù.
La prima volta non cercavo niente.
O forse sì, ma non avrei saputo dirlo e il punto era esattamente quello. Eri lì perché avevi trovato il modo di esserci, e quella fatica – le indicazioni scritte su foglietti, le provinciali di notte, il fango, l’arrivo in un posto che non somigliava a nessun posto – era già parte di quello che succedeva.
Illegale. Temporaneo. Nessuno si preoccupava di te e quella era l’unica forma di sollievo che conoscevo, quella cura mascherata da assenza.

Bisogna stare in macchina per capire. Ore, a volte. Le provinciali di notte sono tutte uguali, guard rail, guard rail, guard rail, cartelli stradali, qualche capannone industriale con le luci al neon ancora accese, un distributore di benzina chiuso. Il foglietto con le indicazioni è sul cruscotto, scritto a mano da qualcuno che ha ricevuto le coordinate nel pomeriggio. Quarta uscita dopo il casello, seconda a destra, poi dritto senza girare anche se sembra sbagliato. Sembrava sempre sbagliato. La colonna di macchine davanti e dietro era l’unica conferma che stavi andando nella direzione giusta, quella e il fatto che a un certo punto il guard rail finiva e cominciava il fango.

Il fango era importante. Camminare nel fango con le scarpe sbagliate verso un posto che non vedevi ancora, seguendo il basso viscerale della cassa che ti trovava prima che tu trovassi il posto: nelle costole o nello stomaco, o da qualche parte sotto i pensieri. 
Ti fidavi di quello perché non c’era altro a cui affidarsi.
Quella musica veniva da luoghi che conoscevano il fango da prima di noi, luoghi che qualcuno aveva deciso di lasciare affogare.

Il South Side di Chicago negli anni Settanta era uno di quelli. 
Quartieri che le banche americane avevano circoscritto sulle mappe con una linea rossa – redlining, lo chiamavano – per segnalare dove i mutui non venivano concessi e gli investimenti non arrivavano. Posti dove le strade si lasciavano deteriorare aspettando che la gente se ne andasse da sola. Ma la gente non se ne andava. Restava, in zone che la città ufficiale aveva deciso di non vedere. Frankie Knuckles aveva ventitré anni, veniva da New York, era nero e gay, e nel 1977 aveva iniziato a lavorare al 206 di South Jefferson Street, un ex edificio industriale a tre piani nel West Loop. Il posto si chiamava The Warehouse, quattro o cinque dollari l’ingresso. Il biglietto includeva il succo d’arancia.
Quello che Knuckles faceva lì dentro era prendere i vinili della disco (la musica che l’America bianca aveva appena dichiarato morta con la velocità con cui si dichiara morto quello che fa paura) smontarli, rallentarli e costruirci sopra loop e ritmi sintetici. La house veniva da quelle notti al 206, da una pratica nata nel buio tra corpi neri e queer che non avevano un altrove in cui stare. Un posto, prima ancora che un genere.

Nel frattempo a Detroit le fabbriche chiudevano. Quartieri interi si svuotarono in pochi anni anche se restavano i mobili dentro le case e restavano le foto sui muri. Se ne andavano le persone, i soldi, il senso di stare in un posto che aveva futuro. Juan Atkins, Derrick May e Kevin Saunderson crescevano a Belleville, trenta miglia fuori Detroit, figli di quella middle class nera che aveva costruito la propria vita intorno all’acciaio e alla carrozzeria e stavano guardando la realtà sgretolarsi. Le linee di montaggio che si fermano. Le famiglie che avevano creduto alla promessa americana si ritrovarono con in mano i detriti di quella promessa, ritirata senza preavviso e senza scuse.
May lavorava in una sala giochi nel pomeriggio, luci e rumori meccanici e la sensazione che le macchine sapessero qualcosa che gli umani non avevano ancora imparato ad esprimere. La sera i tre stavano nelle stanze con le luci spente ad ascoltare Bootsy Collins e Yellow Magic Orchestra e i Kraftwerk. “Come una filosofia” disse May anni dopo. Fuori, lo sfacelo continuava silenzioso, con i suoi stabilimenti vuoti e le vetrine sprangate, restituendo il rumore sordo di una città che si svuotava di possibilità prima ancora che di persone.
Con sintetizzatori economici e drum machine cercarono la forma esatta di quello sfacelo. Ci vollero anni ma quello ne uscì si portava addosso il suono collassato delle presse ferme, l’eco metallica dei capannoni vuoti e tutte le domande senza risposta di una città che non sapeva più che fare di se stessa. May l’avrebbe descritto come i Funkadelic e i Kraftwerk bloccati in un ascensore con solo un sequencer a fargli compagnia. Per chiunque, sarebbe stata la techno.

Se il mondo reale smette di offrirti un futuro te ne costruisci uno sintetico, con l’illusione forse che sia più raggiungibile. E quando i luoghi dove puoi stare vengono sistematicamente sottratti occupi quelli che nessuno vuole. La protesta presuppone un interlocutore, qualcuno a cui chiedere. L’occupazione no. Prendi uno spazio, ci fai dentro qualcosa e non hai necessità di trattative. Quella logica era pratica quotidiana, nata dalla fame di sopravvivere in città che avevano deciso di non vederti.

Quando quella musica attraversò l’Atlantico trovò un continente che stava imparando la stessa fame.
In Inghilterra Thatcher stava smontando tutto pezzo per pezzo, come si fa spinti dalla mancanza di conseguenze o dalla cattiveria. Le miniere venivano chiuse una a una, i sindacati demoliti e il welfare da promessa collettiva diventava vergogna individuale.
Una generazione intera cresce nel catechismo per cui la società non esiste, esistono solo individui che si arrangiano e se sei povero o disoccupato o semplicemente fuori posto hai solo te stesso da incolpare.
Le città del nord si svuotano nel silenzio di chi non ha abbastanza voce, i ragazzi crescono in posti che la politica ha deciso di sacrificare senza degnare di una spiegazione chi ci vive dentro. Quella rabbia è imbottigliata, non ha modo di tracimare, senza partiti né leader e senza un linguaggio che la contenga.

In quella Inghilterra un collettivo di artisti e musicisti londinesi prese un sound system, lo caricò su camion militari comprati al mercato dell’usato e viaggiò nelle campagne con l’idea rozza e radicale che la musica fosse di tutti e che nessuno dovesse pagare per starci dentro, che gli spazi abbandonati appartenessero a chi li trovava, che la festa fosse un atto politico anche quando non sapeva di esserlo. Si facevano chiamare Spiral Tribe.
Castlemorton Common, maggio 1992: ci sono ventimila persone in una campagna per otto giorni, arrivate seguendo voci e numeri di telefono, un raduno che nessuno aveva autorizzato e che nessuno riusciva a fermare. Il governo li arrestò, li processò per quattro mesi, spese milioni di sterline in aule di tribunale e alla fine li dovette assolvere, e poi -incapace di accettare che la legge non bastasse – scrisse il Criminal Justice and Public Order Act, che proibiva per decreto la musica caratterizzata da ritmi ripetuti, perché aveva finalmente capito che il problema non era l’illegalità ma il suono, che il suono radunava, che il raduno era pericoloso, che la gente si raggruppava senza chiedere il permesso a nessuno e non comprava niente e non vendeva niente e stava insieme in un modo che lo Stato non sapeva né come nominare né come gestire. Quando li assolsero, Spiral Tribe caricò di nuovo i camion e sparì in Europa, portando con sé quel sound system e l’idea che gli spazi lasciati indietro fossero di chi aveva il coraggio di entrarci.

Berlino intanto stava ancora digerendo se stessa, il Muro era caduto nel 1989 e il capitalismo era arrivato prima ancora che la polvere si depositasse, comprando palazzi e interi quartieri di Berlino Est che cambiavano proprietà ogni settimana. In mezzo a quello straniante decadimento qualcuno era sceso negli scantinati, aveva aperto il Tresor nel 1991 in un palazzo abbandonato – soffitti bassi, corridoi bui – con la techno di Detroit che rimbalzava sulle pareti umide come se le avesse aspettate, come se il suono dello sfacelo riconoscesse i posti che lo sfacelo aveva lasciato vuoti. 
In Francia i teknival radunarono decine di migliaia di persone in cave dismesse e campi aperti, la stessa musica, altri corpi, altro fango, e quella durata precaria che era parte del tutto perché finiva quando finiva, e non c’era nessuno a cui chiedere quando.

Le fotografie di certi anni le ho viste solo moltissimo tempo dopo e la maggior parte ce l’ho solo in testa. Hanno tutte la stessa grana, la stessa luce che non basta mai. Facce tagliate a metà, qualcuno che dorme tra le casse dei vinili con le gambe nude nel fango. Un ragazzo in piedi sulla cassa del sound system, le braccia aperte come se stesse cadendo o volando. J., lo chiamavano, e qualche anno dopo era morto a una festa in Francia. Una fabbrica abbandonata a Roma il primo gennaio di qualche anno dei primi Duemila, la luce grigia che entra dalle finestre industriali sui cavi abbandonati a terra. La gente cammina lenta tra i detriti della notte, ancora dentro o già fuori. Tre ragazze in un furgone verde militare, in qualche campagna che non so nominare. S. con i ricci incollati alla fronte, la bocca aperta, il bicchiere di plastica alzato in aria e qualcuno disteso a terra dietro di lei. Una ragazza con gli occhi chiusi, capelli corti e scarpe grandi, balla da sola in un angolo. Quando la guardi pensi che forse è lì da sempre. 

A volte quella ragazza eri tu.